Elle fait son œuvre

« Elle fait son œuvre, la douleur. Enfin, faut croire, à voir comme elle met le cœur en sanglots à ses rivages. »



Comme elle pousse les crues aux ruisseaux
Ploie les roseaux, sous le poids de l’eau
Qui s’écrasent à ses abysses, parois de peau

La faute, dit-on, aux horizons
Crucifiés sur la croix des oraisons
Exorde et péroraison
Qui creusent ; l’érosion

Des pleurs, des cantiques chagrins
Des couteaux orphelins
Qui crient sous la toile-venin

Dans la chair de son être
Arrache de ses serres les rêves
Pousse à l’insomnie
Tout au bout des nuits

Pousse ses souffles à ses cris
De ses six lances crucifie le meurtri

Pour toujours plus d’horreur
Pour toujours plus de pleurs
Pour toujours plus de malheurs

Pour toujours…
Plus loin dans le cœur

Elle s’enfonce au plus profond
Se fond

Vicieuse comme le serpent
Me lèche

Dans ses yeux la mort
L’agonie du corps qui se noie
Sous la charge des émois

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