Qu’est-ce que t’as fait ?
Qu’est-ce que t’es rien !
Petit peuple qui comprend rien

Dans ton p’tit canapé
En face des publicités
Faudrait que j’te serve
Des p’tits mots dans la conserve

Comme un p’tit automate
Faudrait aut’chose que tu mates
Allez, rien à branler
Qu’des p’tits corps à mater

Y a plus d’esprit à la télé
Des journalistes enchaînés

Faudrait qu’j’arrête la clope
Qu’j’mette ma meuf en cloque
Avec un costard cravate
Lui faire l’amour à sa chatte

Mais moi j’suis pas d’ceux là
J’veux pas d’enfant dans ma baraque
Quel avenir à leur offrir
Sur les trottoirs des devenirs ?

Ils veulent du Hollywood
Des p’tites étoiles pour bander
Avec leurs gueules bradées
Sur ces stars de ciné

Mais ne m’en veux pas
Moi, je n’y crois pas
Si ma grammaire te fait halluciner
Pauvre jeunesse paumée

Je jette sans complexe
L’encre sur le papier
Et si je te vexe
Moi, il me faut pleurer

Puisqu’ici à vos iris se dressent
Comme religion vos modernes curés
Petit peuple esclave du conclave
De la boîte à images

Oh, j’voulais dire d’la télé
Quand un mot te renvoie à une image
T’es même plus capable de l’imaginer